Eight O'Clock

Café con leche y tostadas para empezar la mañana.
Sueños de quienes todavía duermen.
Silencio.

El reloj en la pared no existe, no corren las horas,
su tictac es mudo, un compás ahogado,
un corazón apagado como el mío.

El periódico ya no me sorprende y sin embargo mis ojos
se empapan de cada palabra conocida, esperada,
una y otra vez leída,
una y otra vez condenada.

Me hastían los ladrillos,
los terrenos conquistados,
las conspiraciones oblicuas,
los obispos, las misas,
los cuentos,
las bombas nucleares,
los núcleos sin bombas,
los juicios repetidos,
la guerra interesada,
los diestros, los siniestros,
el centro descentrado.
Y sigo leyendo y sigo buscando.

¿Quizá ya no hay miradas
que sepan escribir ternuras,
acariciar almas,
que besen y arrullen nuestra atención
huérfana y herida...?

¿No hay acaso manos complacientes, generosas,
que atienden y se extienden
calmando las pieles devoradas por el sol
en tanto cayuco a la deriva ...?.

No me cuentes del hombre sus miserias consabidas,
háblame de la esperanza, de ilusiones encontradas,
de amores y de sonrisas.

Cuéntame, grábalo sobre mi piel, díme que existe y que es,
cuéntame que hay un lugar donde la vida venció a la muerte
y al acero.

Por una vez,
en un lugar,
aunque sea una sola vez.



El viento.

(septiembre 2006)